Sofia Sacchitelli aveva poco più di vent’anni quando scoprì di avere un tumore al cuore. Una malattia rarissima — un angiosarcoma cardiaco. Studiava medicina, al quinto anno. E questo, forse, le rendeva ancora più chiaro quello che l’aspettava.

Nello spazio breve tra la diagnosi e la fine, avrebbe potuto chiudersi nel dolore.

Fece l’esatto contrario.

Trasformare la tragedia in eredità

In quel tempo così stretto, Sofia riuscì a realizzare un’infinità di cose. Tra queste, una onlus — “Sofia nel cuore” — che raccoglie fondi per la ricerca proprio sulla sua malattia rara.

Provate a pensare al processo di pensiero che ha sostenuto questa ragazza. Ha fatto un esame di realtà lucidissimo: si è resa conto, con la consapevolezza tecnica di chi studia medicina, di quello che avrebbe vissuto e di quanto tempo, più o meno, le restava. E poi ha fatto qualcosa di psicologicamente immenso: si è immaginata in un futuro in cui lei, fisicamente, non ci sarebbe stata — ma al quale avrebbe continuato a partecipare. Attraverso la sua onlus.

Ha trasformato un pensiero di tragedia in un pensiero di speranza. Guidando la propria speranza.

Una forza che ho già visto

Questa capacità — guidare la propria speranza — non l’ho incontrata solo leggendo di Sofia.

L’ho vista realizzarsi anche in altre persone: quando dovevano fronteggiare l’idea della propria morte, e riuscivano a gestirla immaginandosi nella vita di chi sarebbe sopravvissuto a loro. Come se, non potendo restare, scegliessero almeno come restare.

E qui voglio raccontarvi una storia. Molto personale.

Il rito del caffè

Un padre mi chiama. Vuole preparare il figlio alla propria morte.

Ma il figlio non ne vuole sapere. Non vuole fare colloqui, non vuole ascoltare. Era figlio unico, la madre era già mancata, e per lui tutto questo era una tragedia troppo grande anche solo da guardare.

E allora, andando a trovarli a casa — quel padre era in assistenza domiciliare — abbiamo inventato un rito. Quando arrivavo io, il padre invitava il figlio a venire a bersi un caffè. E così, noi tre, davanti a quella tazzina, ci siamo preparati alla morte di quell’uomo.

Con molto amore. Con molta cura. Quel padre raccontava al figlio quello che sarebbe accaduto, e come lui sarebbe riuscito a reggere, a stare in piedi, dopo. Con una dignità e una forza d’animo che non dimentico.

È lì che ho capito una cosa: quanto è capace, l’animo umano, di fronteggiare le proprie tragedie — se solo riesce a entrare nella logica del dolore di chi gli sta accanto.

L’amore che abita il cuore degli altri

Ed è proprio qui che, leggendo di Sofia, ho trovato il collegamento tra le due storie.

Perché Sofia raccontava di essere dispiaciuta. Non per sé — per gli altri. Per i genitori che non avrebbero più avuto una figlia. Per la sorella che avrebbe perso una sorella. Per il fidanzato che avrebbe perso l’amore della sua vita.

Lo stesso sguardo di quel padre, chino sul futuro del figlio.

Ecco cosa avevano in comune, questa ragazza e quell’uomo. Erano riusciti a fronteggiare la propria fine entrando nel cuore di chi restava. Non per fuggire il proprio dolore — ma per non lasciare gli altri soli dentro il loro.

Questo è l’amore straordinario. La capacità di abitare il cuore delle persone che amiamo, così da non abbandonarle. Nemmeno dopo.

E forse è questa la lezione che Sofia, e quel padre davanti al caffè, ci lasciano: che anche nel momento più buio, quando sembra non esserci più niente da fare, una cosa resta sempre possibile.

Prendersi cura di chi amiamo. Fino all’ultimo. E, in un certo senso, anche oltre.

Buona vita a tutte e a tutti
Lisa Galli

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